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Il cosmo di Emily Dickinson vortica intorno a un numero limitato di fuochi: la vita, l’amore, la morte, la poesia, Dio, l’eternità , la natura, gli animali, la terra, la casa – poche sostanze originarie, puntualmente e variamente individuate e emblematizzate in quella vita (la sua o di altri), in quell’amore, in quella morte (la sua o di altri), in quel morto, in quella poesia, in quel Dio, in quell’eternità , in quella natura (spesso il New England), in quella terra, in quella casa. (Qui, è subito evidente, la differenza tra lo specifico e il generale non importa.) E dai suoi fuochi quel cosmo rifluisce in cerchi sempre più larghi, che si confondono sempre più, via via che si espandono, determinando verso la periferia e di lì nuovamente verso il centro un moto di linee intrecciate che è impossibile da ultimo dire se si avvicinino o si allontanino o soltanto si sfiorino a vicenda. Leggere la Dickinson non è che l’atto conclusivo di un contatto mentale già  presente con quel cosmo che ha il centro nella stanza (“tutta per s锝, direbbe Virginia Woolf) della poetessa americana, e il raggio infinito.